Stamattina, nonostante avessi fatto tardi, ho aperto gli occhi alle otto. Il mio stomaco tremava violentemente come attraversato da una corrente elettrica. A ogni respiro profondo corrispondeva un terremoto interno al quale non riuscivo a dare spiegazione. L'unico interessato e divertito dallo strano nuovo evento era Kafka, il mio gatto, che dopo giorni di calcolato distacco, si era concesso una notte di affetto disinteressato. Scrutava con attenzione la mia pancia accovacciato nella classica posizione pre agguato, e si lanciava di scatto con le zampe tese in avanti appena compariva il curioso tremolio. Io ero meno divertito di lui, ma anche in un certo senso affascinato dagli improvvisi mutamenti del mio corpo; dal tempo che scorre e porta con se cambiamenti non sempre piacevoli, ma di sicuro - in qualche modo - significativi. Dopo alcuni tentativi - sono arrivato a sferrare pugni come volessi mettere al tappeto l'oscuro responsabile nascosto sotto la mia pelle - sono riuscito a calmare lo spasmo. Ora è il momento di capire il motivo scatenante, che è sempre difficile da individuare. Come una caccia al tesoro che non prevede, però, il ritrovamento di oro e preziosi.